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I COLÔRS E LIS FORMIS DE STORIE: UN VIAÇ INTE ART DAL FRIÛL. La gnot di Barbe ‘Sef

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La gnot di Barbe ‘Sef

«Lis sintistu? A son lis civuitis dal bosc taiât. E usgnot a cjantin par me. Mi clamin me. Il gno non. Par fortune che il butilion de sgnape al è plen. La sgnape che mi jude a vivi o a murî». Barbe ‘Sef. Ce ti sêstu insumiât in chê sere? La ultime. Cui lavris crevâts de fiere, i dêts des mans secs e fuarts tant che ramaçs di noglâr. Striçâts de fadie, ingrimpâts su lis pleis di une vite ledrose. Fûr al businave l’aiarat de gnot plui scure.
Al criçave il len dal cjast, e mans

di buere a tucavin sui scûrs.

Ce çavariavistu mai intal spudacj impastât di chês peraulis che no volevin saltâ fûr claris, puçolentis come che a jerin di tabac e di garbin! Ombre di spirt, la mari de gnot, a tormentâti.

A sgrifâti il stomi, a sgarfâti dentri de anime, a roseâ il sium cjoc che ti businave sot des ceis dai voi.

E fûr, glace e tormente.

Tiere nulinte di jerbe muarte e di pantan brusât de zulugne. Dentri, stiç di cjalderie infrusinide, larin cence fûc, che il len brusât si consume.

Jerial il lôf che al berlave cu la sô vôs lamentose di fam e di marum?

O la tramontane? Sium. E intal sium un prât di seselâ. Falcet che al sofle planc su fen e rosis.

E la tô man, brusade tant che la muse di fadie, a strenzi il len, a sanganâ cu lis sôs sclesis incugnadis sot de piel. Dentri de sachete, une gruse di pan neri, une croste di formadi.
Une vite cence sparagn e piert la robe. E cence robe, l’om nol è nuie.

Oh, la vôs de mont, il sunsûr dal bosc intal cûr de gnot al pâr un vaî lontan tant che di creature muarte cence il confuart de aghe sante, condanade al Infier di chel Diu tiran che jenfri i claps de tô cjase ti à slacât, voluç di peçots e di vues, rabie e torment. Ducj i pas dal mont a cjaminin tal scûr, sù, fin su la spice plui alte, là che al svole il falchet, cret par cret, batint il troi a fuarce di blestemis. E in chel grim scûr come di mari nere, la vite, misteriose, si trasforme. E cambie la sô muse. Il carûl, dentri de vene dal len, si fâs la strade. Al cruste, al caghe polvar e setiç e al sbuse. Galariis profondis. Un labirint che si pant fin dentri dal to cjâf, che la baretate ti tapone. Cidin.

E in chê mancjance di dut, la orele e grampe il respîr di ogni dolôr.

Chel dal peç, pleât sot dal pês de nêf. Il çus spirtât, alis e sgrifis, puartât des preieris dai muarts fin sot de linde dal cuviert. Ancje lui ti clame, come la civuite. Sot de gruse dal ort, il lacai glaçât al reste in spiete. Di chê aghe dolce de Vierte che lu fasarà strissinâ su la verdure.

E il crot al vîf, ma nol respire sot il pês de piere. Cuasi come te, che tu respiris cence jessi vîf.

Une stale vueide, il pedrât cence pestade, i imprescj bandonâts sot de lobie. E Petoti, che ti leche la man cuant che tu lu petis, e al mene la code a ogni pidade, ancje lui, une gnot nere tant che cheste, al cjaparà il troi dal bosc, daûr de cjase. La lune adalt, l’arint de glace, tornât salvadi e trist, plui lôf che cjan, al vuacarà murint alfin copât dal so marum, plui fuart che no la fam. E Marie? Marie ‘Sef. Che e puarte il non compagn di te. E la vuiscjade crude de tô cjar brustulide dentri di jê. Segnade tal profont, tant che une feride. Jê come sô mari. Sdrumade sul covon, o su la sclofe, cjapade cu la fuarce e la tristerie, parcè che la anime si piert tal butilion, il flât al puce, i voi insanganâts, porche figure, bestie plui che no om, animâl, canaie bastarde, lane di cjare, gjat marangul, arbulat, tu maledet come Caìn, sanc malât de sô gjernazie. Gnot spirtade. La ultime. Ma Rosute no. E il colp de manarie che ti cope al pâr tal aiar il sunsûr de ale che e pant sul fûc dal lum, brusantsi, une pavee. (a.f.)

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